darek for president

el domingo me levanté agotada. había intentado emular a la presidenta de la comunidad y me fuí a hacer paddle con mi amigo juanra pero claro, no tengo ni la edad ni la flexiblidad ni las arrugas ni la cara de pelleja de la aguirre y así me pasó, que me levanté el domingo agotadita perdida. debe ser que el furor uterino a partir de los cincuenta que en ese tipo de mujeres hace como de colchón al cansancio, tanta vida dedicada a pasarse la vida sonriendo por fuera y cagándose en todo por dentro debe actuar como la cal en la lavadora, y por eso yo creo que aguanta. aunque dice juanra que hizo tenis para los cinco minutos que fueron los de la tele para el photo oportunity, que es algo como que me pongo a jugar al tenis mientras vienen los chicos de la prensa y luego tiro la raqueta y la horrenda gorra (será todo lo presidenta que quiera pero viste f-a-t-a-l) y hasta el año que toque. pues eso. yo me levanté agota' y pensando, a quién votaría paris? seguro que si se presentase donald trump le votaría pero aquí los empresarios se dedican a ganar dinero y dejan la política a los gañanes, que de algo tienen que vivir. pero si no está trump, entonces a quién? a mí alberto como que me gusta, tiene ese look ya mayor, hay que ver qué papos se le han puesto al niño éste con lo mono y repollo que era hace ¡20 años! dios mío tengo que hacerme un lifting ya... y ahora llego al club de campo en un pispas, con esos tunelazos que aparte de inundarse, cuando no llueve y tienes que salir a nado como que llegas antes al golf. vale pues alberto para el ayuntamiento y para la comunidad, quién?? simancas no me gusta, es como de llavero pero una persona que usa dos tallas menos no me da confianza, va como empaquetado siempre, parece que la corbata se la hubiese colocao su madre dos minutos antes de tomarse la primera comunión y el nudo le ahogase. yo creo que el nudo le congestiona fíjate tú. y claro a la sabanes, a mí con esa voz de cazalla pues como que me dan ganas de pedirle un batido, no que presida la comunidad. tiene cara como de camarera del nebraska, pero en plan ya prejubilada. es pensar en ella y verla derramándome el café con leche y dándome el suizo más seco de la barra. no sé, seguro que sisa el mosto de la caja. me quedaba espe pero me niego a votar por sistema a quien viste tan mal. si no es capaz de poner orden en su armario creo que será incapaz de ordenarse las ideas. además que es ya super super mayor. debe estar ya en la fase post menopaúsica como poco. entonces a quién?

en esto estaba yo pensando mientras hojeaba un qué me dices donde salía el macizazo del novio de la obregón, y dije, éste tenía que ser el presidente. y por qué no?? cogí mis tijeras de hello kitty y plis plas plus, en un trin me había recortado una foto estupenda de cuando era stripper y tal cual la metí en el sobre ese color caca. me sentí mejor. yo creo que con esto de la unión europea y eso de que somos todos como más europeos, había que presentar candidados más macizos. yo me quedé tan a gusto votando por darek.

Blanco y en rejilla

este verano sin duda hay que llevar un bolso blanco, enorme a poder ser. nada de marrones que parecemos todas subsaharianas o pequeñas exploradoras absurdas. ni tampoco estrambóticos diseños africanos que eso lo dejamos para los kinis (le quito el bi porque realmente no dan para tanto) de paula vazquez. no no no. lo must es el blanco, en bolso, bandolera o pequeña carterita. hay una divine de hermes de a milquini que me vuelve loca perdi'a pero no se si comprarla ahora o esperarme a las sales... las que necesito yo cada vez que salgo me vuelvo loca compro y veo la visa después.

si no puede una con un bolso blanco, entonces a por el amazona de este año de loewe, que vaya aciertazo que han tenido: la rafia yo me la imagino en las sillas de pueblo de las pelis de almovodar, no sé, es ver ese trenzado y me viene irremediablemente olor a ajo, a chorizo pimentero o pisto. pero mira va loewe y lo reedita para el amazona 2007 y le queda tan requetebien. ya está, un clasicazo

aunque claro, si una ya quiere ir a más, nada como el amazona loewe de cocodrilo verde. yo mataría al puto perro de paris por ese bolso

María

mi amiga api está volviendo de japón (rezo para que vuelva en business porque venga en loweconomy llegará hecha un pareo tras una tarde de playa). y la esperan varias horas de vuelo horrible hasta que llegue a casa. le gustaría el teletransporte, algo que pensamos paris y yo cada vez que hacemos un fly transoceánico. qué horror. puedes ser millonaria perdida como paris pero a la hora de volar, nadie te evitará el jet lag, los tapones en los oídos y esa horrible comida de first. en todo caso, la última vez que fuimos las varias amigas con paris nos divertimos mucho mientras el perrito de pa le mordía a la camarera de vuelo

leyendo lo que va a pasar mi api no dejo de pensar en la maid de mi madre. qué historia tan triste la de la pobre maría. llegó a españa hace unos meses, directamente de una perdida ciudad de perú que no consigo recordar. cuando me contó su experiencia casi me echo a llorar pero claro el nuevo rimel de dior me podía hacer aguas y me aguanté.

maría tiene 22 años, un marido, un niño de tres años y una niña de dos meses. su hermana lorena llegó a españa hace tres años y trabaja como asistenta. su marido vino después. y su hermana, maría, llegó hace apenas tres meses. su viaje desde su casa hasta la de su hermana fue, cuando me lo contó, un delirio. y no dejo de pensar en ello desde entonces

maría salió de su aldea, en los andes, camino de lima. tardó casi un día en llegar, en un autobús "de los de allá miseñorita" que no quiero ni imaginarme. tomó su avión y tras casi diez horas, llegó a barajas. una de sus tías, que vive en madrid, había quedado en ir a recogerla pero se olvidó. cuando maría salió al hall donde uno siempre espera encontrar una cara amiga, o familiar, o simplemente reconocible, solo encontró que no había nadie. primer shock. qué hacer? caminó arriba abajo sin perder de vista la puerta por la que había salido. no solo se sentía perdida, era su primer vuelo, su segundo aeropuerto, su primer país. el cansancio o la pena o la tristeza la hizo llorar. en silencio y en pequeño. alguien se acercó y le preguntó que te pasa niña. es que mi tía no ha venido y no conozco a nadie. al final había un teléfono móvil y una tía que pedía disculpas y salía corriendo al aeropuerto. casi dos horas después (los inmigrantes es lo que tienen, viven lejos de la city no vaya a ser que nos manchen) la tía cogió a maría y la metió en el metro, que las escupió en la estación de méndez álvaro. ahora te vas a Beata, la ciudad donde vive tu hermana, que te está esperando. Al llegar a la estación de autobuses de Beata, Lorena no estaba. tanto retraso y tanto tiempo perdido la hizo salir corriendo a su trabajo. Otro sofocón. Otro apuro y otra llamada a otro móvil y otra hermana que llega tarde y otra espera larga en una ciudad fría, que ese día estaba más beata y más triste que nunca.

Ay señora le decía maría a mi madre cuando pude meterme en la cama en casa de mi hermana lloraba.

siempre pienso en maría cuando veo esos estúpidos que hablan de la inmigración y piensan que van a venir los alanos a acabar con nosotros. maría tiene 22 años, un marido, un niño de tres años y una niña de dos meses. cada noche, cuando se mete en la cama que mi madre le dispuso en su habitación, llora un poquito, pequeño, para no molestar a mi madre no vaya a ser que laseñora no me quiera y tenga que buscar otra cosa. me imagino que también maría, como api, querría tener un teletransporte para ir a ver, aunque sea dos segundos, a sus niños que a esa hora juegan entre matojos en los andes

j'adore milano!

vale. es una ciudad un poco fea. no es florencia (mon dieu qué maravilla de ciudad) ni venecia (que desde que reformaron el puerto para que entraran los superpetroleros ya no huele a mierda pura sino que ya es hasta habitable) ni roma (horrenda ciudad, llevan los romanos enseñando a su abuela muerta hace dos mil años y ya huele mal, me espanta, tanto cura pedófilo, tanto inmigrante pobre que se endeuda de por vida para ir a ver a su santico beatificado, qué espanto). pero milán tiene un no-se-qué fascinante que me vuelve loca. lo reconozco. yo es acogerme a montenapoleone desde el comienzo, desde la plaza san babila y ver ese escaparate de bulgari y es que siento que los adoquines me cantan welcome home. el mundo debería ser como montenapoleone y si me apuras hasta como el viale della spiga. todo el mundo es tan divine, tan fashion, huele tan bien, los móviles son todos tan bonitos (no esas carracas que se venden de saldillo por españa), ellas usando esos tacones imposibles, ellos con ese uniforme tan ideal que usan, la chaqueta azul milán (es un tono tan indefinido entre el azul muy oscuro y el negro elegante) que usan con vaqueros y con traje y les queda tan chic, con camisas abiertas más allá de lo decente pero que en españa sería imposible con esa mata que tanto les gusta a los españoles, que cuando te dan dos besos te meten los pelos en las tetas y es un incordio sacarse el pelo maldito que se te cuela por el canalillo... pero en fin, adoro montenapoleone! hasta acepto mirar de reojo los escaparates de gabanna (me niego a hablar de dolce porque es un grosero y no soporto el olor a sobaquillo que mantiene). pero si me pierdo algún día buscarme en la pequeña tienda de accua di parma que hay en la calle jesú o en hogan. aunque también dejaría un pedacito de mí en la ideal tod's que hay en della spiga.... donde ayer me probé unos mocasines de cocodrile que iba a comprarme porque había confundido (qué ridícula con la de años que llevo en nyc con paris!) tri jundred con zausan y claro, cuando ví que tenía que soltar tres mil del ala por unos mocasines roja de verguenza balbuceé algo en italiano (i have to go i have to go, que parecía una estrella porno a punto de correrse qué verguenza) y salí golpeando el escapate con la bolsa de vilebrequin donde había comprado un bañador geometrique para mi adorado dad.

Con redecilla y tacón fino

I can’t believe, pero vamos que i can’t i can’t i can’t… el otro día fue mi pablo carr a una fiesta de esas de su secta “de las de follar” como dice él tan fino que por lo visto era una disco donde hacían la party del underwear (él dice del calzoncillo pero a mí eso de calzoncillo es que siempre me da remembranzas Abanderado, los que usaba mi señor padre antes de morirse y dejarme rica para irme a conocer a paris. Y yo calzoncillos pues pienso en eso, Abanderado. Para mí underwear solo hay los de Calvin o los de Perla, que ahora son de un tacto que da gusto tirarse a un tío pa descubrir que lleva unos Perla, con ese tacto cualquier paquete reluce)… pues en la fiesta del calzoncillo tan chic podías o llevar calzoncillo… o no llevar nada, as you wish, y claro mi pablo carr iba como sin nada. Pero en esto que está ya vistiéndose, como muerto de vergüenza claro porque en esta fiesta el que iba vestido como que estaba totalmente passé, y en eso estaba, vistiéndose, cuando casi recoge los ojos del suelo (que ahora que lo pienso cómo estaría el suelo aydios) cuando ve, en la cima de unos afilados zapatos de tacón (como los tuyos el día de la detención de paris me dice y entonces me acuerdo yo de aquellas perras blanick que casi me despellejan viva los tobillos porque las cabronas eran de 12 cm y sin correas… coño con el manolo) y dentro de los zapatos, unos piececines desnudos, blanquecinos, como arrugados, como sí, por qué no decirlo, viejos Abanderado pasados de algodón y enfundados en unas medias de redecilla. Y así estaba (i can’t i can’t) sin nada más que los zapatos y las medias. Y quién era le digo yo a pablo carr?? Pues no te lo vas a creer… joder vale pero quién iba así, de esa guisa, desnudo y con pinta de travestona a medio show?? Pues … y me lo dijo al oído y sigo sin believe porque no puedo asumir que ese señor tan serio, arrugadillo él, con esa pasión por las flores amarillas de plastiquillo que adornan su plató y ese tono de profesor de lengua funcionariado pueda ser el mismo que el otro día estaba en la fiesta del underwear, sin calzoncillos. Pero por dios, si mi yaya le adora! Qué bien habla este hombre, me dice todas las noches, y que de derechas es el jodío también me lo dice. Y yo pienso, por qué a los de derechas, aunque sean escritores a los que hay que tratar de usted porque por lo visto a éste que le tuteen como que le encocora, en cuanto dejan el ámbito público les da por enfundarse de marimachas y andar desnudas por sitios de ambiente? Yo no volveré a ver un informativo sin pensar en el tacón fino. Sí lo confieso, ahora cuando le miro lo primero que busco es el zapato. Y no, no lleva blahnik. Será cosa del armario, que estas mariquillas salen pero como sin clase.