lo mejor de un pésimo escritor: su apellido

juan manuel de prada solo tiene una cosa buena: su apellido, que al menos recuerda un must que siempre hay que tener en el armario. el resto de su ser es un intento vano y superfluo de emular a los grandes escritores hispanos, sin llegar a conseguirlo. una amiga mía me habló de su libro, el no-se-qué del héroe y pensé, bueno voy a ver si merece la pena. empezó bien pero por dios, qué plomazo! lo que podría haber sido un cuentecito sin pretensiones entretenido se intentó convertir en la wikipedia de la vida de grandes escritores y claro, le salió un ladrillo que solo me explico por la abundancia de tiempo para poder escribirlo. el otro día de prada (el escritor malo, no el divine italiano) dice que nos vió a paris y a algunas amigas (tontísimas nos llama, pordiosbendito) cenando en nuestro chino favorito en L.A.. le recuerdo fugazmente, cuando entramos: una horrenda pareja fatalmente vestida en la entrada, donde ponen a los turistas tontos que vienen para ver famosos. estaban delante del menú turístico que ponen a los que van disimulando el pelo de la dehesa y quieren pasar por capitalinos, cuando huelen a la legua a foreigners ansiosos por sacar la cámara. fue pasar paris y el chico éste metió la mandíbula en los noodles que habían pedido y que compartían (jamás compartas un noodles!). qué risa nos pasamos paris y las demas friends, incluida la iraní que sigue dando la tabarra. yo les contaba quién era el personaje y paris se reía. esas risas que él oía en realidad eran suyas. lo malo es que no nos reíamos con él sino de él